Una domanda al giorno toglie il medico di torno.

Perchè in certe situazioni scoppia la rivoluzione

e altre generano sistemi dispotici, assolutistici e totalitari?

Una domanda al giorno toglie il medico di torno.

Perchè nei campi di concentramento

venivano a crearsi le figure dei Kapò?

Impossibili Equazioni. 

C'era un tempo in cui era possibile

accarezzare qualche speranza,

poi tutto ha cominciato a degradarsi,

a sfaldarsi ai margini,

puntualmente registrato dal "cinema"

con la storia di un poveraccio

che non riesce ad uscire

dal contesto sociale in cui è nato,

nonostante la sua ferrea volontà.

Questo film sancisce l'impossibilità

di fare alcunchè o di "migliorarsi" od emanciparsi.

Metafora del blocco della mobilità:

l'ascensore sociale si è definitivamente

guastato e deve essere necessariamente rottamato.

Gli esclusi rimangono e devono rimanere esclusi,

e se non hanno alcuna possibilità di divenire

soggetti dotati di diritti -di acquisirli-,

anche a costo di dover adottare comportamenti

"sconvenienti" potenzialmente capaci

di generare sgomento e paura secondo

l'antico adagio "occhio per occhio, dente per dente",

nasce insofferenza e fastidio nei loro confronti.

Da qui alla negazione del diritto all'esistenza

per i tipi, anzi no, fenotipi, che differiscono leggermente

dal paradigma discendente

dal modello neo-liberista,  il passo è breve.

Ecco dove l'eugenetica sembra fornire

una soluzione: "la soluzione finale!"...

La produzione è un fatto sociale. Gran parte delle cose che ci servono, no, meglio, che usiamo nel corso della vita sono prodotte da altri soggetti umani, no, meglio, umanoidi, no, meglio... sociali... soltanto una piccolissima frazione è prodotta da noi stessi. Allora dovrebbe essere accettata come una benedizione qualsiasi cosa che consenta alle genti di "associarsi", perchè più persone possono garantire una migliore qualità della vita, no, meglio, una maggiore produzione di oggetti, o, al limite -che come indica il termine stesso non viene mai raggiunta, ma, perseguita tenacemente e asfintoticamente- una migliore redistribuzione di ricchezza, secondo quanto ciascuno desidera e quanto a contribuito alla produzione, cioè in base alle sue "voglie" e in base al suo impegno nella produzione di nuova "ricchezza", no, meglio, di oggetti, al limite, di-gestibili e/o fru-ga-ibili. Ora però accade che la distribuzione della nuova ricchezza prodotta non è un fatto sociale, e il criterio per la attribuzione della stessa è mera, semplice, brutale forza. Cioè i diversi soggetti sociali si "spartiscono", no meglio, si attribuiscono una quota di questa ricchezza in base alla loro forza, ma allora perchè i soggetti deboli prendono parte a questo processo? Potrebbero rifiutarsi o decidere di produrre -e dunque procedere a un diverso consorzio umano- nuova ricchezza usando criteri di ripartizione diversi dalla forza bruta. Qualcuno dirà che essendo deboli non hanno alternativa, si devono adeguare a quello che i potenti hanno predisposto per loro... -"mangiare la loro minestra o saltare dalla..."- ecco, questi tipi sono lacchè analo-compulsivi al soldo dei potenti che dovrebbero essere evitati a qualsiasi costo -perfino la morte. quelli che vogliono obbligare a scegliere tra l'uso della forza e la consapevolezza di essere un inutile fardello a carico di quelli che "offrono" il lavoro e non fanno altro che lamentarsi e formulare incessantemente e noiosamente nuove richieste di miglioramento economico e sociale senza che facciano alcunchè per cercare di migliorarsi, sono un vero e proprio peso morto da trasportare faticosamente sulle spalle!

...C'era un tempo in cui era possibile

accarezzare qualche speranza,

poi tutto ha cominciato a degradarsi,

a sfaldarsi ai margini,

puntualmente registrato dal "cinema"

con la storia di un poveraccio

che non riesce ad uscire

dal contesto sociale in cui è nato,

nonostante la sua ferrea volontà.

Questo film sancisce l'impossibilità

di fare alcunchè o di "migliorarsi" od emanciparsi.

Metafora del blocco della mobilità:

l'ascensore sociale si è definitivamente

guastato e deve essere necessariamente rottamato.

Gli esclusi rimangono e devono rimanere esclusi,

e se non hanno alcuna possibilità di divenire

soggetti dotati di diritti -di acquisirli-,

anche a costo di dover adottare comportamenti

"sconvenienti" potenzialmente capaci

di generare sgomento e paura secondo

l'antico adagio "occhio per occhio, dente per dente",

nasce insofferenza e fastidio nei loro confronti.

Da qui alla negazione del diritto all'esistenza

per i tipi, anzi no, fenotipi, che differiscono leggermente

dal paradigma discendente

dal modello neo-liberista,  il passo è breve.

Ecco dove l'eugenetica sembra fornire

una soluzione: "la soluzione finale!". 

Il Ventre Molle della Domenica MaTTINA

 

Economia, economia, 

per piccina che tu sia

tu mi sembri una follia.

Allievo:     "Maestro, quali misteriose ragioni

condannarono, per lungo tempo,

i Rapa Nui alla miseria e alla fame?"

Maestro:        "non c'è nulla di misterioso nelle

ragioni che portarono i Rapa

Nui alla miseria e alla fame...

Nulla è più trasparente e cristallino:

tutti loro erano perfettamente

consapevoli che gli alberi

stavano finendo,

ma gli alberi  finirono lo stesso".

Ore 10:00 -Fatto da cui nasce riflessione-.

Sono i primi di novembre, eppure la temperatura è talmente mite che potrebbe trattarsi, se gli alberi non tradissero la stagione, di una radiosa giornata di fine primavera, quando il cielo è talmente luminoso che è impossibile guardarlo senza provare dolore agli occhi. Una giornata da lasciare trascorrere in ozio, sdraiati sulla spiaggia in muta contemplazione della "struggente bellezza del creato" e invece...

L'attività ferve, tanti piccoli uomini, come tante formichine, si danno da fare. I negozi sono quasi tutti aperti, senza eccezione per settore merceologico o area "geografica", fatto salvo, forse per i meta -l- "meccanici", ma sono convinto che a cercarlo bene "qualche stronzo di meccanico che sta aperto pure di domenica mattina si trova".

Io faccio parte di questo piccolo mondo merdoso -ne sono completamente immerso (sia nel mondo che nella sua merda)-, in eccesso di moto e, in particolare, sto cercando una agenzia per mettere in vendita casa. Smentendo "l'eccezione che conferma la regola" la trovo... anzi ne trovo diverse e ne scelgo una a caso, tanto l'una vale l'altra a tal punto da essere indistinguibili fatta eccezione per la "divisa", solo colori che armonizzano tra loro... e già, perchè ogni agenzia immobiliare ha la sua divisa, che la distingue, la rende "unica" tra le tante. In negozio trovo un "collaboratore" - non il titolare -, un lavoratore in nero, uno che vive di "provvigioni", che mangia se vende, secondo il primo -unico-, ideologico assioma capitalistico... altrimenti digiuna o rimane a carico di genitori, parenti o affini.

N: "Buongiorno"

n1: "Buongiorno, desidera?"

N: "... a desiderare, desidero, ma lo faccio nel tempo libero, invece adesso sono qui perchè avrei intenzione di mettere in vendita una casa. Mi dice con quali modalità prendete in carico "immobili" e quali sono le vostre spettanze?"

n1: "al momento della presa in carico si firma una esclusiva per 6 mesi, e le nostre provvigioni sono del 4%. Avremmo bisogno, però, di vedere la casa, capire come è dislocata e se c'è bisogno di "spingerla" attraverso una maggiore pubblicità o se è una casa che, per così dire, "si vende da se". Che lavoro fa, quale è la sua richiesta e l'immobile come si compone?"

"ma che te frega!"

N: "Si tratta di un "quartino" con, caratteristica peculiare, un terrazzo di 50 mq vista mare...aggiungo che la distanza "vista mare" è ottimale, nè tanto vicina da vedere i "micro-dettagli", nè tanto lontana da perdere i "macro-dettagli" e chiedo 100 n.

n: "Vedo che se ne intende, il prezzo, in base alle informazioni fornite, è in linea con il mercato".

N: "allora vuole vederla?"

n: "non in questo momento, come vede sono da solo, e devo tenere aperta l'agenzia, però mi lasci il suo numero di telefono e la faccio richiamare lunedì mattina da una mia collega che ha "competenza territoriale" sulla zona in cui "insiste il suo immobile". Perchè la vende?

Perchè la vendo?... cazzi miei....

N: "Guardi è una casina "timida" e poco "insistente". Non ho motivo particolare di vendita, salvo che non viene praticamente più utilizzata... "è una casa fredda".

N: "il mio lavoro consiste nel vendere servizi alle imprese... come tutti. Del resto le imprese sono l'unico soggetto a cui ancora è possibile vendere qualcosa, tutti gli altri soggetti si sono, per così dire, "estinti", o, il che è lo stesso, non hanno più "capacità di reddito" -sono "incapaci"- e dove "servizi alle imprese" non vuol dire solo contabilità anche se a Roma gli altri servizi si "vendono poco e male".

n: "non lo dica a me! anche nel settore immobiliare si vende poco e male, siamo in un periodo di "bassa"

N: "perfettamente daccordo, salvo che il periodo di bassa durerà almeno 20 anni e alla fine di questo periodo "nulla sarà come prima".

n: "non sia così pessimista! Comunque io ho in mente grandi cose, e ho intenzione di sviluppare una mia innovativa agenzia immobiliare riempiendola di innovativi servizi che Lei nemmeno immagina!"

N: "e cosa ci sarebbe di così "innovativo" nella sua "innovativa " agenzia immobiliare?

n: "eh, non posso dirlo, ma le assicuro che quel che ho in mente rivoluzionerà l'intero settore delle agenzie immobiliari, a partire dai servizi informatici avanzati, innovativi e capaci di autocatturare il "target" individuato. La "crisi" non mi spaventa, perchè i veri vincenti alla fine emergono comunque".

N: "certo, "i veri vincenti alla fine emergono comunque"...

Sono sgomento... non è la prima volta che sento cose di questo tipo, ormai la merda la riconosco al volo. L'ideologia liberista ha fatto strage di ogni idea sensata e domina incontrastata...

 

Magiato troppo, mangiato pesante eh!

C'è qualcosa che non funziona... si qualcosa non funziona. Percepisco il limite senza vederlo, lo sento al tatto, come quando al buio affidi la vista alle mani e a tentoni avanzi barcollando. O come quando un cieco tocca un volto per ottenere una carta geografica in tre dimensioni. E' come se avessi squarciato un velo, o fossi ritornato dopo un lungo viaggio o scontato 5 anni di galera (solo 5!!!!) e le persone non avessero più la stessa faccia che avevano prima. Se le guardi attentamente sembrano le stesse, eppure come distrai e lasci cadere lo sguardo d'angolo magari per un colpo di sogno, le vedi trasformarsi in oggetti alieni e fare movimenti, suoni e facce strane da posseduti. Sono con te che ce l'hanno. Senti che le cose, pur se apparentemente filano lisce, ogni tanto si incantano, inciampano e rischiano di cadere e, come un cristallo o un vetro di murano, andare in mille pezzi, lo stesso che una figura che comincia a colare dall'angolo in alto a sinistra a causa di un virus informatico o un tentativo fallito di L. Da Vinci di creare dipinti con colori lucidi e brillanti come smalti da diluire in acqua più o meno regia. Le persone sembrano schifosi esseri usciti da incubi causati da pasti abbondanti... "Magiato troppo, mangiato pesante eh!".

Compagni:
Buonanotte, pomeriggio, giorno, ovunque sia la tua posizione geografica, il tuo tempo, la tua maniera.
Buone prime ore del mattino. Vorrei chiedere ai miei compagni di la Sexta che vivono da altre parti, specialmente ai media liberi compagni, la vostra pazienza, tolleranza e comprensione per quello che sto per dire, perché queste saranno le mie ultime parole al pubblico prima di smettere di esistere. Mi rivolgo a voi e a tutti coloro che tramite voi ci ascoltano e ci guardano. Forse all’inizio, o nel mentre di queste parole, andrà crescendo nei vostri cuori la sensazione che qualcosa sia fuori posto, che qualcosa non quadri, come se mancassero diversi pezzi per trovare il senso di un rompicapo che vi si pone di fronte agli occhi. Come se già di per sé mancasse quello che manca. Forse dopo, dopo giorni, settimane, mesi, anni, decenni, dopo potrebbe essere compreso ciò che ora diremo. I miei compagni e compagne dell’EZLN a tutti i suoi livelli non mi preoccupano, perché di per sé questa qua è la nostra maniera: camminare, lottare, sapendo sempre che manca ciò che manca. E come se non bastasse, che non si offenda nessuno, l’intelligenza dei compagni zapatisti è molto al di sopra della mediocrità. Peraltro, ci rende soddisfatti e orgogliosi il fatto che sia davanti ai compagni, tanto dell’EZLN come di la Sexta, che diamo la notizia di questa decisione.
E quanto sarà bello per i media liberi, alternativi, indipendenti, che questo arcipelago di dolori, rabbia e dignitosa lotta che si chiam “la Sexta” verrà a conoscenza di ciò che io vi dirò, dove voglio che si trovino. Se a qualcun altro interessasse sapere cosa accadde in questo giorno, dovrà rivolgersi ai media liberi per scoprirlo. Bene dunque. Benvenute e benvenuti nella realtà zapatista.

I. Una decisione difficile.

Quando irrompemmo nel 1994 con sangue e fuoco, non iniziava la guerra per noi, noi gli zapatisti. La guerra di cui parlo, con la morte e distruzione, le privazioni e l’umiliazione, lo sfruttamento e il silenzio imposto al vinto, già la subivamo da secoli. Quello che inizia per noi nel 1994 e uno dei molti momenti di quelli che stanno sotto contro quelli che stanno sopra, contro il suo mondo.
Quella guerra di resistenza che giorno dopo giorno si imbatte nelle vie di ogni angolo dei cinque continenti, nei suoi campi e nelle sue montagne. Era ed è la nostra, come quella di molti e di molte che stanno sotto, una guerra per l’umiltà e contro il neoliberismo.

Contro la morte, noi domandiamo vita.
Contro il silenzio, esigiamo la parola e il rispetto.
Contro la dimenticanza, la memoria.
Contro l’umiliazione e il disprezzo, la dignità.
Contro l’oppressione, la ribellione.
Contro la schiavitù, la libertà.
Contro l’imposizione, la democrazia.
Contro il crimine, la giustizia.
Chi con un minimo di umanità nelle vene potrebbe mettere in discussione queste richieste?
E molti queste richieste le ascoltarono.

La guerra che abbiamo sollevato ci ha dato il privilegio di arrivare alle orecchie e ai cuori attenti e generosi, a noi geograficamente vicini, o lontani. Mancava quello che mancava. Manca quello che manca, però abbiamo ottenuto lo sguardo dell’altro, le sue orecchie, il suo cuore. Dunque ci vedevamo di fronte alla necessità di rispondere a una domanda decisiva: “Cosa verrà ora?” Nel tetro calcolo della vigilia non c’era la possibilità di prevederlo. E così questa domanda ci condusse verso altri quesiti: Preparare i successori nella rotta verso la morte? Formare più soldati, e migliori? Cambiare gli impegni e migliorare la nostra malconcia macchina da guerra? Simulare dialoghi e disposizioni per la pace, però continuare a preparare nuovi golpe? Uccidere o morire come unico destino? O dovevamo ricostruire il cammino della vita, quello che fu rotto e continua ad essere rotto dall’alto? Il cammino non solo dei popoli autoctoni, ma anche di lavoratori, studenti, maestri, giovani, contadini, oltre a tutte le differenze che si celebrano in alto, e che qua sotto si perseguitano e si castigano. Dovevamo incidere il nostro sangue nel cammino che altri compiono verso il Potere, o rivolgere il cuore e lo sguardo a ciò che siamo, e a coloro che sono ciò che siamo, vale a dire, i popoli autoctoni, guardiani della terra e della memoria? Nessuno ascoltò allora, però già dai primi balbettii che furono le nostre parole avvertivamo che il nostro dilemma non era negoziare o combattere, bensì vivere, o morire. Chi avvertì già allora che quel primo dilemma non era individuale, forse avrà compreso meglio ciò che è accaduto alla realtà zapatista negli ultimi 20 anni. Però io vi ho detto che ci siamo imbattuti in quella domanda e in quel dilemma. E abbiamo scelto.

E invece che dedicarci a forme di guerriglia, soldati e squadroni, preparammo promotori di educazione, di salute, e cominciarono ad alzarsi le basi di quell’autonomia che oggi meraviglia il mondo. Invece che costruire caserme, migliorare il nostro equipaggiamento, alzare muri e trincee, si sono erette scuole, si costruirono ospedali e centri di salute, migliorammo le nostre condizioni di vita. Invece che lottare per occupare un luogo nel Partenone delle morti individualizzate di quelli che stanno sotto, scegliemmo di costruire la vita. Questo al centro della guerra, che non perché sorda è meno letale.

Perché, compagni, una cosa è gridare “non siete soli” e un’altra è affrontare solo con il proprio corpo una colonna di blindati di truppe federali, come accadde nella zona degli Altos de Chiapas, e vediamo se la fortuna ci assiste e qualcuno se ne accorge, e vediamo se c’è un poco più di fortuna e chi si accorge si indigna, e un altro po’ di fortuna ancora e colui che si indigna fa qualcosa. Nel frattempo, i tankette erano frenati dalle donne zapatiste, e mancando il parcheggio fu con insulti alle madri e pietre che il serpente di acciaio dovette arretrare. E nella zona nord di Chiapas, si soffre la nascita e lo sviluppo delle guardie bianche, riciclate allora come paramilitari; nella zona Tzotz Choj le aggressioni continue da parte di organizzazioni di contadini che di “indipendenza” a volte non hanno nemmeno il nome; e nella zona della Selva Tzeltal la combinazione di paramilitari e contractor.

Una cosa è gridare “tutti siamo Marcos” o “non tutti siamo Marcos”, secondo il caso o cosa, altra cosa è la persecuzione con tutti i meccanismi di guerra, l’invasione di villaggi, i rastrellamenti nelle montagne, l’uso di cani addestrati, le pale degli elicotteri di artiglieria che scompigliavano le fronde delle ceibe, il “vivo o morto” che nacque nei primi giorni di gennaio del 1994 e raggiunse il suo livello più isterico nel 1995 e nei 6 anni dopo, e che questa zona di Selva Fronteriza subì dal 1995 e alla quale dopo si somma la stessa sequenza di aggressioni di organizzazioni contadine, uso di paramilitari, militarizzazione, istigazioni. Se c’è qualche mito in tutto ciò non è il passamontagna, ma la menzogna che ripetono fin da quegli anni, ripresa anche da persone con studi autorevoli, che la guerra con gli zapatisti durò solo 12 giorni.

Non parlerò dettagliatamente dei miei ricordi. Qualcuno con un minimo di spirito critico e serietà può ricostruire la storia, e sommare e sottrarre per ricavarne il risultato, e dire se furono più i reporter che la polizia e i soldati; se furono più le adulazioni che le minacce e gli insulti; se il prezzo che si era posto era per vedere il passamontagna o per “catturarlo vivo o morto”. In quelle condizioni, alcune volte solo con le nostre forze e altre con l’appoggio generoso e incondizionato della gente buona di tutto il mondo, proseguivamo nella costruzione, ancora non terminata, certo, però già definita in ciò che siamo. Non è quindi solo una frase, sfortunata o fortunata, a seconda che la si veda dal basso o dall’alto, “qui siamo i morti di sempre, che muoiono ancora, però ora per vivere”. È la verità.

E quasi 20 anni dopo…

Il 21 dicembre del 2012, quando la politica e l’esoterismo coincidevano, come altre volte, nel predicare catastrofi che sono sempre solo per quelli di sempre, quelli che stanno sotto, ripetemmo il colpo di mano del 1 gennaio del ’94 e, senza sparare un solo colpo, senza armi, con solo il nostro silenzio, prostrammo di nuovo la superbia delle città culla e nido del razzismo e del disprezzo. Se il primo di gennaio del 1994 migliaia di uomini e donne senza voce attaccarono e sottomisero le guarnigioni che proteggevano le città, il 21 di dicembre del 2012 furono decine di migliaia le persone che presero senza parole gli edifici da dove si celebrava la nostra scomparsa. Il solo fatto inappellabile che l’EZLN non solo non si era indebolito, figuriamoci scomparso, ma addirittura era cresciuto quantitativamente e qualitativamente sarebbe bastato perché qualsiasi mente mediamente intelligente si accorgesse che, in 20 anni, qualcosa era cambiato all’interno dell’EZLN e delle comunità.

Magari più di qualcuno può pensare che abbiamo sbagliato a scegliere, che un esercito non può né deve impegnarsi per la pace. Per molte ragioni, certo, però la cosa principale era ed è che continuando per quella strada avremmo finito per scomparire davvero.

Forse è certo. O forse ci sbagliammo a scegliere di coltivare la vita al posto di adorare la morte. Però non scegliemmo ascoltando quelli di fuori. Non a coloro che sempre domandano ed esigono la lotta e la lotta alla morte, mentre i morti li mettono gli altri. Scegliemmo guardandoci e ascoltandoci, scegliemmo di essere il Votán collettivo che siamo.

Scegliemmo la ribellione, vale a dire, la vita

Ciò non vuole dire che non sapevamo che la guerra di quelli che stanno sopra pianificava e pianifica di imporre di nuovo il suo dominio sopra di noi. Sapevamo e sappiamo che prima o poi dovremo difendere ciò che siamo e come siamo. Sapevamo e sappiamo che continuerà ad esservi la morte perché ci sia la vita. Sapevamo e sappiamo che per vivere, moriamo.

II. Un fallimento?

Dicono ogni tanto che non abbiamo ottenuto nulla.

Non smette di sorprendere che si maneggi con tanta disinvoltura questa posizione. Pensano che i figli e le figlie dei comandanti e delle comandanti dovrebbero poter godere di viaggi all’estero, di studi in scuole private e poi di posti autorevoli in imprese o nella politica Che al posto di lavorare la terra per prendere da essa con sudore e fatica i suoi prodotti, dovrebbero mostrarsi nei social network e divertendosi nelle discoteche, esibendo il lusso. Magari i subcomandanti dovrebbero procreare e dare in eredità ai loro discendenti l’incarico, le prebende, i tempietti, come fanno i politici. Magari dovevamo, come i dirigenti della CIOAC-H e di altre organizzazioni contadine, ricevere privilegi e paghe in progetti e appoggi, stare con la maggioranza e dare alle basi solo qualche briciola, a patto che compiano gli ordini criminali che arrivano dall’alto.

Però è certo, non abbiamo ottenuto nulla di questo per noi.

Difficile da credere che 20 anni dopo quel “nulla per noi” non sarebbe risultato solo uno slogan, una buona frase per striscioni e canzoni, bensì una realtà, La Realidad.

Se essere coerenti è un fallimento, allora l’incoerenza è il cammino per il successo, la rotta verso il Potere. Però noi non vogliamo prendere quella strada. Non ci interessa.

Con questa base preferiamo fallire piuttosto che trionfare.

III. Il cambio.

In questi 20 anni c’è stato un cambio d’incarichi multiplo e complesso nell’EZLN. Alcuni hanno notato solo quello evidente, ossia quello generazionale. Ora stanno facendo la lotta e dirigendo la resistenza coloro che erano piccoli o non erano ancora nati all’inizio della sollevazione. Però alcuni studiosi non si sono accorti di altri cambiamenti. Quello di classe: dall’originaria classe medio-istruita, a quella indigena contadina. Quello di razza: dalla direzione meticcia alla direzione nettamente indigena.

E la cosa più importante: l’evoluzione del pensiero: dall’avanguardismo rivoluzionario al comandare obbedendo; dalla presa del Potere dall’alto alla costruzione del potere dal basso; dalla politica professionale alla politica contadina; dai leader ai popoli; dalla marginalizzazione di genere alla partecipazione diretta delle donne; dal ridere dell’altro, alla celebrazione della differenza.

Non mi dilungherò oltre su queste cose, perché è stato precisamente il corso “La libertà secondo gli zapatisti” l’opportunità di constatare se in un territorio organizzato vale più il personaggio che la comunità. Personalmente non riesco a capire come gente pensante che afferma che la storia la fanno i Popoli, si possa spaventare tanto davanti all’esistenza di un governo del popolo dove non compaiono gli specialisti dell’”essere” governo. Perché li riempie di terrore il fatto che siano i popoli a comandare, quelli che dirigano i loro propri passi? Perché muovono la testa con disapprovazione di fronte al comandare obbedendo?

Il culto verso l’individualismo incontra nel culto dell’avanguardismo il suo estremo più fanatico. Ed è stato questo precisamente, il fatto che gli indigeni comandino e che un indigeno sia il portavoce e il capo, quello che li atterrisce, che li fa scostare, e alla fine vanno via per continuare a cercare qualcuno che definisca le avanguardie, capi e leader. Perché c’è razzismo anche nella sinistra, soprattutto quella che pretende di essere rivoluzionaria.

L’Ezetaelleenne non è fatto di queste cose. Per questo non tutti possono essere zapatisti.

IV. Un ologramma che si evolve e con garbo. Quello che non sarà

Prima dell’alba del 1994 ho passato 10 anni in queste montagne. Ho conosciuto e trattato personalmente con alcune persone dopo la cui morte un po’ siamo morti anche noi. Conosco e parlo da allora con altri e altre che oggi sono qui come noi.

Molte mattine mi trovavo a cercare di digerire le storie che mi raccontavano, i mondi che disegnavano con i silenzi, le mani, gli sguardi, la loro insistenza nel sottolineare qualcosa più in là.

È un sogno quel mondo là, tanto lontano, tanto alieno?

A volte pensavo che si era andati troppo oltre, che le parole che ci guidavano e ci guidano venivano da tempi per i quali non c’era alcun calendario, perduti come se stessero in luoghi geografici imprecisi: sempre il Sud degno onnipresente in tutti i punti cardinali.

Dopo seppi che non mi parlavano di un mondo inesatto e, quindi, improbabile.

Quel mondo già andava al suo ritmo.

Voi, non lo avete visto già allora? Non lo vedete?

Non abbiamo ingannato nessuno di quelli che stanno sotto. Non nascondiamo a nessuno che siamo un esercito, con la sua struttura piramidale, il suo centro di comando, le sue decisioni dall’alto verso il basso. Non per ingraziarci i libertari, o per moda, neghiamo quello che siamo.

Però tutti possono constatare ora se il nostro è un esercito che esclude qualcuno o che si impone. E devo dire una cosa, per la quale ho già chiesto l’autorizzazione del compagno Subcomandante Insurgente Moisés: nulla di ciò che abbiamo fatto, nel bene e nel male, sarebbe stato possibile se un esercito armato, quello zapatista di liberazione nazionale, non si fosse sollevato contro il malgoverno esercitando il diritto alla violenza legittima. La violenza di quelli che stanno sotto verso quelli che stanno sopra.

Siamo guerrieri e come tali sappiamo qual è il nostro ruolo e il nostro momento.

Nell’alba del primo giorno del primo mese dell’anno 1994, un esercito di giganti, vale a dire, di indigeni ribelli, scese nelle città per scuotere il mondo col suo passaggio. Appena pochi giorni dopo, con il sangue dei nostri caduti ancora fresco per le strade delle città, ci siamo resi conto che coloro che venivano da fuori non ci vedevano. Abituati a guardare dall’alto gli indigeni, non alzavano lo sguardo per osservarci. Abituati a vederci umiliati, il loro cuore non comprendeva la nostra dignitosa ribellione. Il loro sguardo si era fermato sull’unico mulatto che videro col passamontagna, vale a dire, che non guardavano. Allora i nostri capi dissero: “Loro vedono solo ciò che è piccolo, rendiamo qualcuno tanto piccolo, cosicché lo vedano e tramite lui possano scorgere noi”.

Cominciò così una “complessa manovra di distrazione, un trucco di magia terribile e meraviglioso, una maliziosa mossa del nostro essere cuori indigeni; la saggezza indigena sfidava la modernità in uno dei suoi bastioni: i mezzi di comunicazione.”

Cominciò allora la costruzione del personaggio chiamato “Marcos”.

Chiedo a voi che mi seguiate in questo ragionamento. Supponiamo che sia possibile un’altra forma con la quale neutralizzare un criminale. Per esempio, creando per lui la sua arma suicida, fargli credere che sia efficace, convincerlo a costruire, sulla base di questa efficacia, tutto il suo piano, cosicché in quel momento nel quale egli si prepara a sparare, l’“arma” ritorni ad essere ciò che è sempre stata: un’illusione. L’intero sistema, ma soprattutto i suoi mezzi di comunicazione, giocano a costruire fama per poi distruggerla, se non si piega ai suoi disegni. Il suo potere risiedeva (ora non più, rimpiazzato in questo dai social network) nel decidere cosa e chi esisteva in quel momento nel quale sceglievano cosa nominavano e cosa mettevano a tacere. Alla fine, non fate troppo caso a me, come si è dimostrato in questi 20 anni, io non so niente di mezzi di comunicazione di massa. Il fatto è che il Subcomandante Marcos passò dall’essere un portavoce ad essere un elemento di distrazione.

Se il cammino della guerra, ossia, della morte, ci aveva preso 10 anni, quello della vita prese più tempo e richiese più sforzi, per non parlare del sangue. Perché, sebbene possiate non crederlo, è più facile morire che vivere. Avevamo bisogno di tempo per essere e per trovare chi sapesse vederci come quelli che siamo. Avevamo bisogno di tempo per trovare qualcuno che non ci vedesse dall’alto verso il basso, né dal basso verso l’alto, e che invece ci guardasse negli occhi, che ci vedesse con sguardo da compagni.

Stavo dicendo che allora cominciò la costruzione del personaggio.

Marcos un giorno aveva gli occhi azzurri, un altro verdi, o caffè, o miele, o neri, tutto dipendeva da chi faceva l’intervista e scattava la foto. Così fu riserva nella squadra di calcio professionale, impiegato di aziende immobiliari, autista, filosofo, regista, e gli eccetera che potete incontrare nei media di professione di quei giorni e in diversi luoghi geografici. C’era un Marcos per tutte le occasioni, vale a dire, per ogni intervista. E non fu facile, credetemi, non c’era allora wikipedia e se veniva lo Stato spagnolo dovevo capire cosa fosse il “corte inglés” [NdT: la più importante catena di grandi magazzini spagnoli]; ad esempio, era un corte de traje [NdT: smoking] tipico dell’Inghilterra, una tienda de abarrotes [NdT: drogheria], o una tienda departamental [NdT: grandi magazzini].

Se mi permettete di descrivere Marcos il personaggio, allora, io direi senza dubbi che era una facciata, un travestimento. Diciamo che, per farmi capire, Marcos era un Media Non Libero (occhio, che non è la stessa cosa di un media ufficiale).

Nella costruzione e nel mantenimento del personaggio ci furono alcuni errori. “Sbagliare è umano”, disse il fabbro.

Nel corso del primo anno esaurimmo, come si dice, il repertorio di “Marcos” possibili. Così agli inizi del 1995 eravamo demoralizzati e il processo dei villaggi era ancora ai suoi primi passi. Così nel 1995 già non sapevamo come comportarci. Però, è allora che Zedillo “scopre” Marcos con lo stesso metodo scientifico attraverso il quale si trova l’ossatura, cioè, con la delazione esoterica.

La storia del tampiqueño [NdT: dalla città di Tampico] ci ha dato un po’ di respiro, sebbene la frode successiva della Paca de Lozano ci fece temere che i media avrebbero messo in dubbio lo “smascheramento” di Marcos e che potessero scoprire che era una menzogna in più. Fortunatamente non fu così. Come quella volta, i media continuarono a portare avanti altre storie costruite ad arte.

Un po’ di tempo dopo il tampiqueño arrivò a queste terre. Insieme al Subcomandante Insurgente Moisés, abbiamo parlato con lui. Gli abbiamo offerto allora di tenere una conferenza congiunta, così che egli potesse liberarsi della persecuzione, dato che era evidente che lui e Marcos non erano la stessa persona. Non volle. Venne a vivere qua. Uscì alcune volte e il suo volto si può incontrare nelle fotografie dei funerali dei suoi genitori. Se volete potete intervistarlo. Ora vive in una comunità in…. Ah, non vuole che si sappia dove vive. Non diremo nulla di più, cosicché, se egli lo desidera, potrà un giorno raccontarvi la storia di quello che ha vissuto dal 9 di febbraio del 1995. Da parte nostra non ci rimane che ringraziarlo per averci passato dati che ogni tanto usiamo per alimentare la “certezza” che il Subcomandante Marcos non sia ciò che in realtà è, cioè un costume o un ologramma, bensì un professore universitario, originario dell’allora Tamaulipas.

Nel frattempo continuiamo a cercare, cercarle, cercarli, coloro che ora sono qui, e coloro che sono qua che però non ci sono. Lanciammo iniziative per trovare l’altro, l’altra, gli altri compagni. Diverse iniziative, che cercavano di incontrare lo sguardo e l’udito che necessitiamo e meritiamo. Nel frattempo, seguivo l’avanzare dei villaggi e i cambiamenti dei quali si è parlato molto o poco, che però si possono constatare direttamente, senza intermediari. Nel cercare altro, di quando in quando abbiamo fallito.

Chi incontravamo voleva comandare oppure essere comandato. C’era chi si avvicinava e lo faceva nell’affanno di usarci, o per osservare da dietro, sia con nostalgia antropologica, sia con nostalgia militante.

Così per alcuni eravamo comunisti, per altri trotzkisti, anarchici, maoisti, per altri millenaristi, e qui la smetto con i vari “isti”, perché possiate porre ciò che sia di vostra conoscenza.

Così fu fino alla Sexta Declaración della Selva Lacandona, la più audace e più zapatista delle iniziative che abbiamo lanciato fino ad ora. Con la Sexta alla fine abbiamo incontrato coloro che ci guardano negli occhi e che ci salutano e abbracciano, e così ci si saluta e abbraccia. Con la Sexta alla fine vi abbiamo incontrato. Finalmente, qualcuno che capiva che non cercavamo né capi che ci guidassero né greggi da dover condurre alla terra promessa. Né padroni né schiavi. Né caudillos né masse senza cervello. Però non avevamo ancora constatato se fosse possibile che guardassero e ascoltassero ciò che veramente eravamo.

All’interno, intanto, l’avanzare dei villaggi è stato impressionante. Allora ci fu il corso “La libertà secondo gli zapatisti”. Presto ci rendemmo conto che già c’era una generazione che poteva guardarci negli occhi, che poteva ascoltarci e parlarci senza aspettarsi guide o capi, né pretendere sottomissione o seguito. Marcos, il personaggio, non era già più necessario. La nuova tappa della lotta zapatista era pronta.

Passò quindi ciò che passò e molte e molti di voi, compagne e compagni di la Sexta, lo conoscete direttamente. Potrete dire dopo che la faccenda del personaggio fu noiosa. Però una revisione onesta di quei giorni dirà quante e quanti si voltarono a guardarci, con apprezzamento o con disprezzo, per i mutamenti di un costume.

Così il cambiamento del comando no avviene per una malattia o per la morte, né per cambio di ruoli interno, purga o epurazione. Si fa in accordo ai cambiamenti interni che ha vissuto e vive l’EZLN. So che tutto questo non quadra con gli schemi quadrati soliti delle persone distinte che stanno di sopra, ma la verità è che non ci interessa. E se questo rovina la pigra e povera elaborazione dei rumorologi e degli zapatologi di Jovel, beh, amen.

Non sono né sono stato malato, né sono o sono stato morto. Oh sì, anche se tante volte mi uccisero, tante volte sono morto, e ancora sono qua. Se incoraggiammo questi rumors fu perché conveniva così.

L’ultimo grande trucco dell’ologramma fu simulare una malattia terminale, incluso tutte le morti che ha sofferto. Di certo, il “se la sua salute lo permette”, che il Subcomandante Insurgente Moisés usò nel comunicato annunciando la condivisione con il CNI, era un equivalente a “se il popolo lo chiede” o “se i sondaggi mi favoriscono” o “se dio mi concede la licenza” o altri luoghi comuni che sono stati il ritornello nella classe politica degli ultimi tempi.

Se mi permettete di darvi un consiglio: dovreste coltivare un po’ il senso dell’umorismo, non solo per la salute mentale e fisica, ma anche perché senza senso dell’umorismo non riuscirete a capire lo zapatismo. E chi non capisce, giudica: e chi giudica, condanna.

In realtà quella è stata la parte più semplice del personaggio. Per alimentare i rumors fu necessario solamente dire le cose a qualche persona in particolare: “ti dico un segreto però promettimi che non lo racconterai a nessuno”. Ovvio che lo raccontarono.

I principali collaboratori involontari dei rumors sull’infermità e sulla morte sono stati “gli esperti di zapatologia” che nella superba Jovel e nella caotica Città del Messico professano la loro vicinanza con lo zapatismo e la profonda conoscenza che hanno di esso; oltre, ovviamente, ai poliziotti che agiscono anche come giornalisti, e ai giornalisti che agiscono come poliziotti, e ai giornalisti che agiscono solo, e male, come giornalisti.

Grazie a tutte queste persone. Grazie per la loro discrezione. Fecero esattamente come noi avevamo previsto. L’unico male in tutto questo, è che ora dubito che qualcuno gli vada più a raccontare qualche segreto.

È nostra convinzione e nostra pratica che per rivelarsi e lottare non siano necessari capi né caudillos, né messia né salvatori. Per lottare si necessita solo di un poco di vergogna, tanta dignità e molta organizzazione. Ciò che vi è in più, o serve al collettivo o non serve.

È stato particolarmente comico quello che il culto dell’individuo ha provocato nel politologi e negli analisti che stanno sopra. Ieri dissero che il futuro di questo paese messicano dipendeva dall’alleanza di due personalità. Il giorno prima dissero che Peña Nieto si rendeva indipendente da Salinas de Gortari, senza accorgersi che, allora, se criticavano Peña Nieto, si mettevano dalla parte di Salinas de Gortari; e che se criticavano quest’ultima, appoggiavano Peña Nieto. Ora dicono che bisogna optare per un bando nella lotta di quelli che stanno sopra per il controllo delle telecomunicazioni, cosicché o stai con Slim o con Azcárraga-Salinas. E più in alto, o con Obama o con Putin.

Coloro che dall’alto sospirano e guardano possono continuare a cercare il loro leader; possono continuare a pensare che ora sì, si rispetteranno i risultati elettorali; che ora sì, Slim appoggerà l’opzione elettorale di sinistra; che ora sì in Game of Thrones appariranno i draghi e le battaglie; che ora sì, nella serie televisiva The Walking Dead, Kirkman andrà a ingraziarsi il comico; che ora sì, che gli attrezzi fatti in Cina non si rovineranno già dal primo utilizzo; che ora sì, ora il calcio torna ad essere uno sport e non meri affari.

E sì, può essere che in alcuni di questi casi ciò accada, però non c’è da dimenticare che in tutto questo si è meri spettatori, vale a dire, consumatori passivi.

Chi ha odiato o amato il Subcomandante Marcos ora sa che ha odiato e amato un ologramma. I suoi amori e il suo odio sono stati, quindi, inutili, sterili, vuoti, vacui.

Non ci sarà quindi una casa-museo o placche di metallo dove io sono nato e cresciuto. Né ci sarà chi vivrà delle vicende del Subcomandante Marcos. Né si erediterà il suo nome ed il suo incarico. Non ci saranno viaggi tutti pagati per dare da parlare all’estero. Non ci sarà trasporto né attenzione in ospedali di lusso. Non ci saranno vedove né eredi. Non ci saranno funerali, né onori, né statue, né musei, né premi, né niente di ciò che il sistema fa per promuovere il culto dell’individuo e per sminuire la collettività.

Il personaggio fu creato e ora noi i suoi creatori, gli zapatisti e le zapatiste, lo distruggiamo. Se qualcuno capisce questa lezione che stanno dando i nostri compagni e le nostre compagne, avrà capito uno dei fondamenti dello zapatismo. Così negli ultimi anni è successo quello che è successo.

Allora abbiamo visto che il costume, il personaggio, l’ologramma, beh, non era necessario. A volte pianifichiamo, altre volte aspettiamo il momento indicato: la tempistica e il luogo precisi per mostrare ciò che in verità siamo a coloro che in realtà sono. Allora arrivò Galeano con la sua morte a indicarci il luogo e la tempistica: “qui, a La Realidad; ora: nel dolore e nella rabbia”.

V. Il dolore e la rabbia. Sussurri e grida

Quando lentamente arrivammo qui a La Realidad, senza che nessuno ce lo dicesse iniziammo a parlare in sussurri. Piano parlava il nostro dolore, ancor più piano parlava la nostra rabbia. Come se cercassimo di evitare che Galeano venisse spaventato dai rumori, dai suoni che gli erano alieni. Come se le nostre voci e i nostri passi lo chiamassero. “Aspetta compagno”, diceva il nostro silenzio. “Non andartene”, sussurravano le nostre parole. Però ci sono altri dolori e altre ire.

Proprio ora, in altri angoli del Messico e del mondo, un uomo, una donna, un bambino, una bambina, un anziano, un’anziana, una memoria, è attaccata a colpo sicuro, circondata dal sistema che si è fatto crimine vorace, è bastonata, accoltellata, le viene dato il colpo di grazia, trascinata fra gli sbeffeggiamenti, abbandonata, e recuperato e avvolto il suo corpo, la sua vita sotterrata.

Solo qualche esempio:

Alexis Benhumea, assassinato in Messico. Francisco Javier Cortés, assassinato in Messico. Juan Vázquez Guzmán, assassinato in Chiapas. Juan Carlos Gómez Silvano, assassinato in Chiapas. El compa Kuy, assassinato nel DF. Carlo Giuliani, assassinato in Italia. Aléxis Grigoropoulos, assassinato in Grecia. Wajih Wajdi al-Ramahi, assassinato in un campo profughi nella città cisgiordana di Ramala, a 14 anni, ucciso da un colpo alla spalla sparato da un posto d’osservazione dell’esercito israeliano, e per lui non vi sono stati cortei, né proteste né altro in strada. Matías Valentín Catrileo Quezada, mapuche assassinato in Chile. Teodulfo Torres Soriano, compagno de la Sexta desaparecido a Città del Messico. Guadalupe Jerónimo y Urbano Macías, comuneros di Cherán, assassinato a Michoacán. Francisco de Asís Manuel, desaparecido a Santa María Ostula. Javier Martínes Robles, desaparecido a Santa María Ostula. Gerardo Vera Orcino, desaparecido a Santa María Ostula. Enrique Domínguez Macías, desaparecido a Santa María Ostula. Martín Santos Luna, desaparecido a Santa María Ostula. Pedro Leyva Domínguez, assassinato a Santa María Ostula. Diego Ramírez Domínguez, assassinato a Santa María Ostula. Trinidad de la Cruz Crisóstomo, assassinato a Santa María Ostula. Crisóforo Sánchez Reyes, assassinato a Santa María Ostula. Teódulo Santos Girón, desparecido a Santa María Ostula. Longino Vicente Morales, desaparecido a Guerrero. Víctor Ayala Tapia, desaparecido a Guerrero. Jacinto López Díaz “El Jazi”, assassinato a Puebla. Bernardo Vázquez Sánchez, assassinato a Oaxaca. Jorge Alexis Herrera, assassinato a Guerrero. Gabriel Echeverría, assassinato a Guerrero. Edmundo Reyes Amaya, desaparecido a Oaxaca. Gabriel Alberto Cruz Sánchez, desaparecido a Oaxaca. Juan Francisco Sicilia Ortega, assassinato a Morelos. Ernesto Méndez Salinas, assassinato a Morelos. Alejandro Chao Barona, assassinato a Morelos. Sara Robledo, assassinata a Morelos. Juventina Villa Mojica, assassinata a Guerrero. Reynaldo Santana Villa, assassinato a Guerrero. Catarino Torres Pereda, assassinato a Oaxaca. Bety Cariño, assassinata a Oaxaca. Jyri Jaakkola, assassinato a Oaxaca. Sandra Luz Hernández, assassinata a Sinaloa. Marisela Escobedo Ortíz, assassinata a Chihuahua. Celedonio Monroy Prudencio, desaparecido a Jalisco. Nepomuceno Moreno Nuñez, assassinato a Sonora.

I migranti spariti in modo forzoso e probabilmente assassinati in qualsiasi angolo del territorio messicano.

I detenuti che si vogliono uccidere in vita: Mumia Abu Jamal, Leonard Peltier, los Mapuche, Mario González, Juan Carlos Flores.

Il continuo sotterramento di voci che furono vita, messe a tacere dal cadere della terra e dal chiudersi delle sbarre.

E l’ironia maggiore è che, ad ogni palettata di terra che butta l’assassino di turno, il sistema continua a dire: “non vali niente, non importi, nessuno ti piange, a nessuno dà rabbia la tua morte, nessuno segue il tuo passo, nessuno eleva ad esempio la tua vita”. E con l’ultima palettata sentenzia: “se anche catturassero e castigassero noi che ti abbiamo ucciso, sempre incontrerò un altro, altra, altri, che di nuovo ti nasconderanno e ripeteranno la danza macabra che terminò con la tua morte”. E dice: “La tua piccola giustizia, nana, fabbricata perché i media ufficiali simulino e ottengano un po’ di calma per frenare il caos che gli vola addosso, non mi spaventa, non mi danneggia, non mi castiga”.

Che diciamo a questo cadavere che, in qualsiasi angolo del mondo di quelli che stanno sotto, lo si sta seppellendo nell’oblio? Che solo il nostro dolore e la nostra rabbia contano? Che solo il nostro coraggio importa? Che mentre sussurriamo la nostra storia, non ascoltiamo il suo grido, il suo urlo disperato?

Ha tanti nomi l’ingiustizia e sono tante le urla che provoca. Però il nostro dolore e la nostra rabbia non ci impediscono di ascoltare. E i nostri sussurri non sono solo per lamentare la caduta delle nostre morti ingiuste. Sono per poter ascoltare in questo modo altri dolori, fare nostre altre ire e continuare così nel complicato, lungo e tortuoso cammino a fare di tutto questo un urlo disperato che si trasformi in lotta di liberazione.

E non dimenticare che, mentre qualcuno sussurra, un altro grida. E solo l’orecchio attento può ascoltare.

Mentre parliamo e ascoltiamo, ora, qualcuno urla di dolore, di rabbia. E così come si deve apprendere a dirigere lo sguardo, l’ascolto deve trovare la strada che lo renda fertile. Perché mentre qualcuno riposa, c’è chi cammina in salita.

Per conseguire questo obiettivo, basta abbassare lo sguardo ed elevare il cuore.

Potete?

Potrete?

La piccola giustizia assomiglia tanto alla vergogna. La piccola giustizia è quella che assegna impunità; castigando uno, assolve altri. Quella che noi vogliamo, per la quale lottiamo, non si esaurisce nel trovare gli assassini del compagno Galeano e assicurarsi che ricevano il loro castigo (così sarà, che nessuno si illuda).

La ricerca paziente e ostinata trova la verità, non il sollievo della rassegnazione. La grande giustizia deve riguardare il compagno Galeano sotterrato. Perché noi non ci domandiamo cosa fare della sua morte, ma cosa dobbiamo fare con la sua vita.

Scusate se entro nel fangoso terreno dei luoghi comuni, però quel compagno non meritava di morire, non così. Tutto il suo impegno, il suo sacrificio quotidiano, puntuale, invisibile per chi non era dei nostri, è stato per la vita. E se vi posso dire che è stato una creatura straordinaria e più, e questo è quello che meraviglia, ci sono mille di questi compagni e compagne come lui nelle comunità indigene zapatiste, con lo stesso impegno, identico accordo, uguale acutezza e un’unica meta: la libertà. E facendo conti macabri: se qualcuno merita la morte è chi non esiste né è esistito, se non nella fugacità dei mezzi di comunicazione professionali.

Già ci ha detto il nostro compagno capo e portavoce dell’EZLN, il Subcomandante Insurgente Moisés, che uccidendo Galeano, o qualsiasi degli zapatisti, quelli che stanno sopra volevano ammazzare l’intero EZLN. Non come esercito, ma come stupido ribelle che costruisce e crea vita dove loro, quelli che stanno sopra, vogliono il Páramo delle industrie minerarie, petrolifere, turistiche, la morte della terra e di che la abita e lavora. E ha detto che siamo venuti, come Comando Generale dell’Esercito Zapatista di Liberazione Nazionale, a dissotterrare Galeano.

Pensiamo che sia necessario che uno di noi muoia perché Galeano possa vivere. E per far sì che quell’impertinente che è la morte sia soddisfatta, al suo posto mettiamo un altro nome, perché Galeano viva e la morte non si porti via una vita, ma solo un nome, lettere svuotate di tutto il loro significato, senza propria storia, senza vita.

Così abbiamo deciso che oggi Marcos smette di vivere.

Lo porteranno con la mano sotto l’ombra del guerriero e con un po’ di luce perché non si perda nel cammino, Don Durito andrà con lui, lo stesso il Vecchio Antonio. Non ne sentiranno la mancanza le bambine e i bambini che prima si ritrovavano per ascoltare i suoi racconti, beh già son grandi, già hanno giudizio, già lottano come mai per la libertà, la democrazia e la giustizia, che sono i compiti di qualsiasi zapatista. Il gatto-cane, e non un cigno, intonerà ora il canto d’addio.

E alla fine, chi capisce, saprà che non se ne va chi c’è sempre stato, né muore chi non ha vissuto. E la morte se ne andrà ingannata da un indigeno con il nome di Galeano nella lotta, e in queste pietre che hanno posto sulla sua tomba tornerà a camminare e insegnare, a chi voglia, le basi dello zapatismo, cioè, non vendersi, non ritirarsi, non arrendersi.

Ah la morte! Come se non fosse evidente che quelli che stanno sopra li libera da tutte le corresponsabilità, aldilà dell’orazione funebre, l’omaggio grigio, la statua sterile, il museo che conserva.

A noi? Beh, la morte ci coinvolge per quello che riguarda la vita. E così noi siamo qui, beffando la morte in realtà.

Compagni:

Detto tutto questo, essendo le 02.08 del 25 di maggio del 2014 nel fronte di guerra sudorientale dell’EZLN, dichiaro che smette di esistere il conosciuto come Subcomandante Insurgente Marcos, l’autodenominato “subcomandante di acciaio inossidabile”.

Questo è quanto.

Con la mia voce, già ha smesso di parlare il portavoce dell’Esercito Zapatista di Liberazione Nazionale.

Bene. Saluti e a mai più… o per sempre, chi ha capito saprà che questo già non importa, che non ha mai importato.

Da La Realidad zapatista,

Subcomandante Insurgente Marcos

Messico, 24 di maggio del 2014

P.S.1 – “Game is over”?
P.S.2 – Scaccomatto?
P.S.3 – Touché?
P.S. 4 – Ci si vede, raza, e mandatemi del tabacco.
P.S. 5 – Mmh… e così è questo l’inferno… Quel Piporro, Pedro, José Alfredo! Come? Da maschilisti? Nah, non penso, se io mai…
P.S. 6 – Ma, come si suol dire, senza il costume, posso mica andare in giro nudo?
P.S. 7 – Sentite, c’è troppo buio qui, ho bisogno di un po’ di luce.

(…)

[Si sente una voce]

Viviate buone albe compagni e compagne. Il mio nome è Galeano, Subcomandante Insurgente Galeano.

Altri si chiamano Galeano?

[si sentono voci e urla]

Ah, mi hanno detto che quando sarei nato di nuovo lo avrei fatto in collettivo.

Così sia.

Enzimi Digestivi.

sconfitta inevitabile: un peto nell'immensità del cosmo; complessità: limite posto dal creatore alla ricerca di un "buco nero" da riempire di materiale lattiginoso; sudditi: servi della gleba in cerca di consistenti riduzioni di schiavitù.

coltivare  persistentemente un sogno

trasporterà il mondo nel gordo bisogno.

Metalinguaggi immersi in due sonni,

speranza nell'amminoacido dei tonni.

Sfregare nobile grasso - omega 3 o 6 -

per lenire, quanto basta, attriti ossei.

Inutile arrestare sconfitta definitiva

 pensando a qualche tisana curativa,

Semmai  far si che l'corpo imbibisca

in una miscela di piccante tabasca.

 un sogno, un sogno, solo un sogno, "un'idea" su un "concetto" nella posizione del missionario supino, "un'idea" approssimata a meno uno!

Il tempo è ormai maturo, è necessario cambiare modo e stile di vita, forma indissolubilmente legata a sostanza. Non si presenterà più occasione per migliorare e rendere "presentabile" "l'uomo nuovo". Un futuro radioso ci attende, mentre il mondo marcisce putrescente.

un peto, un peto è solo un peto, un'insorgenza gassosa capace di trasformare in peso lievi sostanze eteree aromatizzate ai polifenoli. Sono qui seduto, "pensando a chi pensa a se stesso pensante" mentre la vita scorre piatta come un encefalogramma guasto, incapace di rilevare la benchè minima traccia di intelligenza.

Le famose, patetiche, masse non possono -purtroppo- emancipare. Compresse come sono tra quello che percepiscono come necessità e stupidità. L'organo pensante ha i suoi tempi, ed ottenere consapevolezza costa caro, ad esclusione di una piccolissima frazione predisposta "geneticamente". Oggi mantenere un modello che confeziona come prodotto netto "rifiuti" comporterà fame, morte, miseria. Cazzo! sarà per questo che non riesco più a stare seduto sulla poltrona? Quelli che fanno affari d'oro saranno costretti ad affogare il resto dell'umanità nel sangue.

http://youtu.be/7pFD-QaODAk

Exercises child for life outside of Italy

I am dismay! This morning I found my facebook page at thirty. What is the problem? ... Is that I'm 16 years old. I found my future life written and published on a miserable page facebook. I'll be rich, famous, I'll have 8 villas around the world, 2 private jets, 1 yachts and some 4 billion Euros, I'll be married with 4 dependent children. I'll divorce and then I'll stay just like a dog, I will become a famous geneticist, i'll win a Nobel Prize after a brilliant academic career and I will be remembered for centuries for having created the "new man." I'll be a manufacturer of GMO humans! Wow. I have to say that my future I like ... it's like to be God! And that is why I do not I will modify my behavior in any way to avoid changing my future. The thing to do is invent a potion to forget what I'm reading today on my facebook page future.
A few years later ...
I'm 30 years old and unfortunately it was not a good idea to create the potion "oblivion".
All this time I 've been caught in a time loop, because every time I drank the potion, I forgot everything. it recursively I went up on my facebook page of 30 years and then I created the potion to forget. So I have not become anything, just a loser with only the merit of having invented the "potion to forget."
P.S. I decided, at 30 years old, of to delete definitively my facebook page and look for "a warm place with no memory" in order to live in peace the rest of my life.

Ghiaccia

fredda giacevi,
quando i ricordi erano coevi.
bastava ti allontanassi
e prendeva corpo la lotta tra le classi.
classe a e classe b carogne

per coprire le vergogne.

La medicina rassicura,

e i campioni in cesellatura,

trovano parole convincenti

fabbricando solidi legami covalenti...

Una ragazza per la strada trova due persone morte, anzi, no, 3. Uno è un uomo, un disgraziato qualsiasi, l'altra una donna incinta, quasi una disgraziata qualsiasi. Per fortuna la pallottola le ha attraversato il cranio e non l'addome, altrimenti, lacerandolo malamente, avrebbe fatto fuoriuscire il contenuto: feto, acqua, sangue, merda et altro, rovinando irrimediabilmente il drammatico effetto scenograficamente perfetto della morte asettica senza spargimento non autorizzato: solo "i marines e le persone a modo sanguinano in piccole polle ordinate", gli altri sprillano a cazzo! "Un morto è come un materasso su cui puoi piantare un gomito", è un bancomat per prelevare sigarette, che tanto alla proprietaria non servono più e sono pure quotate dannose per la sua salute. Prima essere pensante(?) adesso insaccato speziato... alimento completo per animali -lipidi, carboidrati, proteine ed acidi nucleici, compresi i famosi omega-3 e -6-... o concime organico biologico(?) con cui far nascere rrrose rrrrosse o qualunque altra cosa -OGM- nel raggio di qualche metro. I morti prossimi venturi, i "lobotomizzati", non sono essenziali alla storia, tant'è che potrebbero essere biondo ariano con occhi azzurro manichino, ma poi, quando la fantasia si concretizza, e passa attraverso la linea d'orizzonte -"il terminatore"-, che si manifesta nei mondi reali, sono sempre curti e miseri e/o, a scelta, niri e miseri. "Ci sono morti pesanti come macigni e morti leggeri come piume", e quel che li lega è il peso. Uno a cinquecentomila, come il rapporto tra "eletti(?)" ed "elettori(????)", stupidi come elettroni capaci solo di "girare attorno", in orbite o gusci finchè non li consumano. Mai che facciano una mossa fuori del comune o tentino un movimento inconsulto.

Eugenetica mascherata da modernismo
e ricerca del nuovo,
mero cambiamento apparente,
necessario a mantenere immutato,
 nei secoli dei secoli, lo stesso sistema. 

Dottor Balanzone: "E' più facile identificare "'a malatia" attraverso l'iperattività. Il deficit di attenzione è un po' più subdolo, ma il punto è che, a causa dei ritmi della società moderna, l'individuo deve attenersi strettamente a una routine. Di solito accade che chi soffre "'a malatia", venga identificato grazie ai propri coniugi -DELATORI!-, perchè non dedicano attenzione al loro "partner" oppure non riescono a concentrarsi -sono solo contratti, come il ghigno raggelato della "gente"- nella routine di tutti i giorni e per questo cambiano lavoro.

Paziente: "alla fine quel che davvero mi chiedo è: 'cosa è cambiato?', perchè questa  cosa proprio adesso? Sono sempre stati questi i miei problemi oppure è successo qualcosa che ha favorito il tutto. Qualcosa che in famiglia, mentre crescevo, ha favorito le cose? In gran parte riguarda la "struttura". Ho completamente perso la capacità di strutturare la mia vita. E' stato davvero difficile  perchè ho fatto si che il mio cervello... morisse... è così che mi sento.

Dottor Balanzone: "Quei gruppi di persone se la cavano, ma nella società moderna dobbiamo essere più concentrati e specializzati. Le persone devono essere molto analitiche ed organizzate riguardo al loro tempo"

Paziente: "Dopo la diagnosi è successo una cosa del genere, devi essere consapevole dei cambiamenti che è necessario fare. All'epoca mi stavano accadendo mote cose nuove. Avevo lasciato il lavoro, cominciato a studiare, mi ero trasferita dall'Iowa a New York, tante cose... non riuscivo a fermarmi... e sentire che nella mia vita ci fosse una routine... ma immagino che la mia dottoressa... lei aveva suggerito di darmi una disciplina.

punto 1. il paradigma neoliberista, oramai indistinguibile dal capitalismo, tramite la concorrenza annulla le differenze. Le cose possono essere realizzate in un solo modo. C'è un "migliore", il più bravo il più "adatto" nel senso "calcolatore", economicamente "efficiente", tutto il resto è annullato.

punto 2. L'equivalente biologico è un fenotipo particolare, quello che assomiglia alle macchine, molto bravo in matematica, versato in tutte le discipline scie... scie... sciiiiiiientifiche, capace di organizzare in maniera efficiente ed estremamente organizzato il suo tempo secondo il modello dell'omologazione consumista. Tutti gli altri fenotipi devono adeguarsi a questo, modificandosi fin nell'intimo, perfino la sua stessa anima (quanto aveva visto lungo P.P.Pasolini!) .

punto 3. questo paradigma ha trovato in una "disciplina" -non scienza, perche la psichiatria non è una scienza- particolare il suo strumento attuativo. La Psichiatria e la psicologia insieme all'industria farmaceutica, in cambio di enormi profitti, forgiano gli strumenti per modellare "l'uomo nuovo", tutto ciò che non è conforme a quello che potremmo chiamare il prototipo "calcolatore", tramite psicofarmaci che "aiutano" a costruire una "nuova personalità" predisposta al calcolo e alla routine e ad uccidere quella deviante originaria. Non avremo più "geni" come A. Einstein, P. Picasso, D. Pennac ecc. in compenso avremo perfette macchine da inserire nelle fabbriche capaci di massimizzare produzione e consumo secondo l'adagio: "nasci, consuma, crepa".

Necessità impellenti.

Ribellarsi diventa una misura di igiene mentale come l'anarchia;
bisogna deistituzionalizzare l'intera società e con essa neutralizzare il controllo insito nella istituzionalizzazione;
fondare una nuova ipotesi strategica capace di riunificare le forze genuinamente rivoluzionarie.

Acca niscuno e fesso.

Si mormora, con malcelato malumore,

l'adesione di Fausto, o di quell'altro

di sINISTRA uNITA  et altri

a Fondi Comuni o ad altre

"opzioni" finanziarie,

più o meno spregiuticate,

in paradisi più o meno fiscali...

poverini, ma cosa dovrebbero fare? 

"QUANDO E' GUERRA E' GUERRA PER TUTTI".

http://youtu.be/Zabmn3sLFJc

Perché?, Perché?, Perché sono monello?
Perché?, Perché?, Perché son senza cuore né cervello?
Perché son libero e giocondo ?
Perché?, Perché son nato giramondo?.
Perché?, Perché non vuole andare a scuola?
Perché?, Perché dai libri non imparo una parola?
Perché? la vita e tanto bella e pur si sa: non tutto il mondo balla,
A tutti questi 100 e più perché? Perché? Io cerco una risposta anche per te
e urlano,strillano, corrono, mi vogliono ubbidiente, docile finto
e come un burattino mi vorrebbero guidar,
è vietato schiamazzar è proibito brontolar il bambino ha da ubbidir, fare i compiti e studiar.
Lo so, lo so, lo so sono un monello,
lo so, lo so, lo so son senza cuore né cervello,
lo so, son proprio un giramondo e pur non so spiegare a questo mondo,
io scappo e mi ribello, sai perché? Perché?
Perché sono un bambino come te!
E spiegalo, diglielo, cantalo, che scoppi il finimondo
urlalo, strillalo, la vita è tanto bella e la vorrei goder
basta poco per campar, che m’importa di studiar non si può solo ubbidir, voglio vivere e capir.
Lo so, lo so, lo so sono un monello,
lo so, lo so, lo so……….

http://youtu.be/YR5ApYxkU-U

We don’t need no education.
We don’t need no thought control.
No dark sarcasm in the classroom.
Teacher, leave those kids alone.
Hey, Teacher, leave those kids alone!
All in all it’s just another brick in the wall.
All in all you’re just another brick in the wall.
We don’t need no education.
We don’t need no thought control.
No dark sarcasm in the classroom.
Teachers, leave those kids alone.
Hey, Teacher, leave those kids alone!
All in all you’re just another brick in the wall.
All in all you’re just another brick in the wall

Tolleranza

Comprendo intimamente "i globocrati",

cioè i leader dei maggiori istituti finanziari del mondo;

i leader delle multinazionali;

lo stuolo di pensatori, tecnocrati,

politici e lacchè al soldo dei primi...

componente organica anfibia intrinsecamente connessa,

ma quel che non riesco a tollerare,

sono le vittime designate

che si schierano

dalla parte dei carnefici,

esseri schifosi e vili,

assimilabili alle forme più

infime delle specie viventi,

i, metaforicamente parlando,

"guardoni" del calcio,

quelli che incontri nei bar,

quelli che "facendo il tifo" sugli spalti o,

addirittura, dall'altra parte della barricata,

ripetono a pappagallo

quel che sentono o leggono (poco)

dagli strumenti di comunicazione di massa

senza alcun processo di verifica critica;

non necessariamente "ignoranti",

sempre "smarriti" e pronti al "cambiamento",
alla ricerca di "volti nuovi" o "giovani più giovani"
o hanno, per un fatto, direi, genetico

scarsa consapevolezza

e sono contenti di essere inculati

e massacrati continuamente e scientificamente

a intervalli regolari scanditi da

strumenti di altissima precisione...

persone (?) senza dignità

che nascono dagli alberi e dei quali

non c'è alcun bisogno o giustificazione.

Ebbene nella classificazione tra:

"cervello",

"cuore",

"arti"

e "organi più o meno digestivi"

è bene che stiano sotto i piedi,

in attesa che qualcuno li offra in "olocausto"...

 La possibilità di diventare uomini liberi,
bisogna guadagnarsela faticando ogni istante,
soprattutto in uno spazio/tempo in cui
è concessa una sola modalità di realizzazione
attraverso il modello della omologazione consumistica.

http://youtu.be/uQw9KVeLcr4

...e dove è la novità?

un'idea, e la politica è un grumo di idee, un'ammasso senza corrispondenza, un supermercato per i matti, un coagulo di fili slegati, è solo una sovrastruttura e non può mai cambiare la vita reale.

"Modello Giuditta"

http://youtu.be/aEbaQVHDta4

Lo scoiattolo del pensiero aveva ragione e nel saggio sulla moda non fa altro che sottoporre ad analisi il permeare la sovrastruttura dal valore di scambio.

 definizione perfetta per popolo italiano e Faccia Da Culo ... anzi Faccia da Hulo.

"bambini vestiti da cretini, guidati da un cretino vestito da bambino"

AMANDAAAAAA... vorrei sposarti!!!

http://youtu.be/p3wVjQ6KSmQ

http://youtu.be/9yfElEfXGOI

... Non ho ben capito, ma, da quel che ho capito, mi sembra preoccupante. In particolare se i rappresentanti di lista di una certa formazione politica hanno conteggiato i voti dei singoli seggi, possono aggregarli e confrontarli con quelli "evidenziati" attraverso il sistema elettronico. questo, dunque, di per se sembra impedire qualsiasi manipolazione/broglio ... O NO? 

lo scoiattolo del pensiero

"Che nella civiltà contemporanea la moda acquisti un peso incredibile irrompendo in territori che fino a oggi le erano stranieri, potenziandosi in modo incessante nei campi di sua pertinenza, è soltanto la condensazione di un tratto psicologico del nostro tempo. Il nostro ritmo interno richiede periodi sempre più brevi nel cambiamento delle impressioni, o, in altre parole: l'accento degli stimoli si sposta in misura crescente dal loro centro sostanziale al loro inizio e alla loro fine. Lo si avverte nei sintomi più insignificanti, per esempio nella sostituzione sempre più frequente del sigaro con la sigaretta, nella smania di viaggiare che durante l'anno divide la vita nel maggior numero possibile di periodi brevi, accentuando le partenze e gli arrivi. Il caratteristico ritmo «impaziente» della vita moderna significa non soltanto il desiderio di un rapido cambiamento dei contenuti qualitativi della vita, ma anche la potenza del fascino formale del confine, dell'inizio e della fine, del venire e dell'andare. Nel senso più compendioso di questa forma la moda con il suo gioco fra la tendenza a una diffusione generale e la distruzione del proprio senso, che seguirebbe tale diffusione, ha il fascino caratteristico di un confine, di un inizio e di una fine contemporanei, il fascino della novità e contemporaneamente quello della caducità. Il suo problema non è essere o non essere, la moda è contemporaneamente essere e non essere, si trova setnpre sullo spartiacque fra passato e futuro e ci dà, finché è fiorente, un senso del presente così forte da superare in questo senso ogni altro fenomeno."

PetrolCefis.

Il vento è così severo... pungente

e noi così ingenui che potremmo

passare per la “cruna di un ago”,

pensando di essere turisti “no alpitur”.

È come sentirsi fuori di se,

un tenero e inerme “uccellino”

fiocamente pigolante

violentato da “Bo-boeing 747 in volo

alla velocità di 6 Mac lordi”.

Popolo Italiano, -po-pollo di ignavi-

hai una sola qualità:

un “buco di culo” ampio quanto

“Piazza S. Marco” in Venezia. Ahhhhh!

Grillo TI VOGLIO BENE!

"Perché ... abolire l'istituzione scolastica"

"Molti studenti, specie se poveri, sanno per istinto che cosa fa per loro la scuola: gli insegna a confondere processo e sostanza. Una volta confusi questi due momenti, acquista validità una nuova logica: quanto maggiore è l'applicazione, tanto migliori sono i risultati; in altre parole, l'escalation porta al successo. In questo modo si «scolarizza» l'allievo a confondere insegnamento e apprendimento, promozione e istruzione, diploma e competenza, facilità di parola e capacità di dire qualcosa di nuovo. Si «scolarizza» la sua immaginazione ad accettare il servizio al posto del valore. Le cure mediche vengono scambiate per protezione della salute, le attività assistenziali per miglioramento della vita comunitaria, la protezione della polizia per sicurezza personale, l'equilibrio militare per sicurezza nazionale, la corsa al successo per lavoro produttivo. Salute, apprendimento, dignità, indipendenza e,creatività si identificano, o quasi, con la prestazione delle istituzioni che si dicono al servizio di questi fini, e si fa credere che per migliorare la salute, l'apprendimento ecc. sia sufficiente stanziare somme maggiori per la gestione degli ospedali, delle scuole e degli altri enti in questione."

Quando il cinema è capace di VOLARE.

Rivisto "l'inquilino del terzo piano".

Un bel film...

Polanski potrebbe essere tranquillamente

una reincarnazione di F. Kafka.

Lo sviluppo dei popoli
"Marx ha scoperto la legge dello sviluppo della storia umana cioè il fatto elementare, sinora nascosto sotto l'orpello ideologico, che gli uomini devono innanzi tutto mangiare, bere, avere un tetto e vestirsi, prima di occuparsi di politica, di scienza, d'arte, di religione; e che, per conseguenza, la produzione dei mezzi materiali immediati di esistenza e, con essa, il grado di sviluppo economico di un popolo e di un'epoca in ogni momento determinato costituiscono la base dalla quale si sviluppano le istituzioni statali, le concezioni giuridiche, l'arte e anche le idee religiose degli uomini, e partendo dalla quale esse devono venir spiegate, e non inversamente, come si era fatto finora" 

Friedrich Engels -un ometto delizioso con due baffi da lontra.

Numeri buoni da giocare al lotto:
20,15,3
2,2,2

"Eugenetica Domestica"

nato con occhi già aperti di diametro di 5 cm completamente scuri, come una notte senza stelle, e segni evidenti, già allora, così piccolo, così vulnerabile, di camicia e abito elegante blu scuro, no, meglio grigio antracite o "canna di fucile". Appena tagliato il cordone ombelicale evita di misura la "levatrice" e inizia a correre, ... appena tre giri completi della sala "parto" poi si ferma esausto ma felice e si fuma una sigaretta.

a sei giorni il primo dente, un incisivo di 25,58 grammi.

a 20 giorni dentatura completa: peso totale=peso medio x numero= 30,2X32;

svezzamento completo dopo un solo mese!

prima "fidanzatina" ad un mese e un giorno, prima scopata sei ore dopo, compreso corteggiamento e "preliminari".

a tre mesi apprendimento delle quattro operazioni, lettura, scrittura e apprendimento veloce della moderna stenografia "metodo Montessori".

a 5 primo scritto su mercato e sinergie degli "spiriti animali".

ad un anno partecipazione al "Premio Strega".

a 5 anni vince primo "Premio Strega".

ad 8 primo cortometraggio che si aggiudica il "david di donatello" per i "corti" e prima opera letteraria completa candidata a premio nobel per la letteratura;

a 15 prima laurea cum lode in filosofia, a 16 in matematica, a 17 in ingegneria, a 19 in lingue, a 20 quelle in lingue antiche e archeologia, a 21 primo saggio di economia sul falso problema del lavoro precario e della disoccupazione giovanile. La tesi principale di questo scritto è che i due fenomeni "speciosi" sono eliminati alla radice da un'adeguata "formazione professionale", come nel suo caso;

Tossicomane irrecuperabile dedito all'osservAAAAAAzione del proprio ombelico per il resto della vita, non avendo più un cazzo da fare e, avendo i genetisti, dimenticato di predisporlo geneticamente all'ozio.

Sogno di una notte di quasi primavera incipiente che prepotentemente e insensatamente preme per realizzarsi; ma che cazzo premi, primavera! è una cosa che ripeti ogni anno. Potresti provare, invece, dopo tanto tempo, ad arrivare con passo leggero, lieve come "lo schiudersi, magari cigolando -o pigolando cinguettio sommesso di "passeraceo" appena nato- del coperchio di un vecchio scrigno ricolmo di tesori" e sorprendere tutti.

Alla veneranda età di 98 anni ho perduto tutto.

Entrambi i genitori dei quali non mi sono mai curato e ai quali ho sempre rivolto uno sguardo ingrato di sfida da ragazzaccio ribelle;

tutte le, altre, persone che hanno avuto un significato importante nella mia vita: qualche amico si è perso dietro lo studio della teologia -povero M., soprattutto dopo M. B.!-, qualche altra, che non ha mai smesso di correre dietro la carriera, impenitente edonista intossicata dalla concorrenza, sempre in "graduatoria" per essere la "migliore" non si sa bene di che, senza, peraltro, mai riuscirci, una cultrice della propria immagine mentale, non fisica -per la quale la battaglia sarebbe stata persa in partenza-, da adepta fedele e convinta della "potenza formale del confine" che ha sacrificato tutto, pure la possibilità di avere figli, alla sacrosanta "affermazione" propria in ambito lavorativo, una mediocre -egoista, incapace di provare sentimenti o dare amore con il quale ha lo stesso rapporto dello "stitico con la sua merda"- che, in quanto tale, ha continuamente bisogno di "misurarsi" con tutti gli aspetti del mondo che la circonda -manifesta patologia dell'"invidia del pene"?... forse-, insomma, una di sinistra - povera, povera L. che nonostante tutto ha ottenuto risultati davvero mediocri-, qualche altro, che definisce se stesso "eclettico", ma che in realtà è solo stronzo, ha deciso di "mollare", si è ridotto a fare "elemosina", nella migliore tradizione beghina cristiana. Spezza il suo "fisico pane della conoscenza" tra i "poveri, gli umili e gli afflitti"  che, peraltro, non sanno proprio che farsene e preferirebbero pane vero, fatto con farina, acqua, lievito e, perchè no, additivi, conservanti e coloranti vari, e tanto basta - Povero A. che per tanto tempo è stato un rivoluzionario comunista o almeno sembrava tale...;

ho smesso, e questa è la cosa più devastante, di credere negli altri. Si tratta di involuzione sartriana grave de "la nausea", talmente grave da dare "allucinazioni". Sempre più frequentemente ho la sensazione di essere "caduto" nel film "l'inquilino del terzo piano". Ho smeSSSo di sognare. Non riesco più nemmeno ad immaginare il volo di un "gabbiano ipotetico" rachitico. Ogni volta che provo a lanciare le ali, guardo gli altri, l'universo mondo costituito da varia, multicolore umanità, e rovinosamente cado... non mi capita più di provare simpatia.

Cattivi Maestri.

Solo piccoli, geniali frammenti, foto istantanee su dettagli.

Eppure questi piccoli frammenti riescono a restituire per intero la realtà marcescente del carcere... viene automaticamente alla mente l'inferno di Dante.

"19/7/97 - C'è un lavorante, mezzo matto, che interpella i suoi commilitoni con un "negro,servo...", gli dà da mangiare, è un 'portavitto'; altre volte attraversa il passeggio gridando a tutti, indistintiamente, 'negri, servi...' - grida secche, intempestive. E' completamente assurda questa pantomima, ma -lo riconosco volentieri- rende al nostro lebbrosario in po' di verità.

23/7/97 - Antonio sente le voci. Giulio gli chiede se le voci hanno corpo. Lui gli risponde si sì: 'sono come delle piccole gocce solide, che si ingrossano quando si parla'. 'ti ho visto in Tv' riesce solo a dirmi Antonio. Me lo ripete ogni mattina da tre giorni. 'che cosa dicevi?' insiste stamani. 'era per divertirti' gli rispondo... Non reagisce.

26/7/97 - Ho un nuovo vicino di cella: è un ragazzo di una grassezza enorme, esorbitante. E' aggressivo, moto aggressivo quando mi chiede delle sigarette, in continuazione in ogni momento della giornata. Mi dicono che abbia ucciso un vecchietto che lo derideva. Ormai ho capito di essere completamente circondato da seminfermi mentali. Qui li chiamano'mattarelli'. Vincenzo, elegante portamento, chiuso in se stesso (devono averlo caricato di chimica) mi dicono abbia ucciso un prete; Giacomo invece ha ucciso uno stretto parente. Vittorio ha ucciso un poliziotto durante una rapina, ma probabilmente altri. Carlo ha stuprato e ucciso due donne, ecc..

29/7/97 - Mi raccontano una strana storia, di un omosessuale, A., che ora è in semilibertà. A. mentre è in un altro periodo di semilibertà (e lavora in un ambiente cinematografico) scopre di essere malato di Aids. Comincia ad ubriacarsi e a ritardare il rientro fino a quanto la semilibertà gli è tolta ed è di nuovo rinchiuso al Penale. Qui è messo in cella con un uomo che lo sfrutta sessualmento. Quest'uomo (che chiamiamo P.) è molto ben visto dalla custodia: quando chiede che A. sia messo in cella con lui acconsentono per compiacerlo. Avrà osato A. dire a P. di essere sieropositivo? Certo che P. rinizia a violentarlo. Si sentono urla nella notte. Questa mattina ho saputo che A. ha chiesto di essere portato nelle celle di isolamento. P. è da parte sua, estremamente scosso. P. ama A., il violentatore ama il violentato che non osa parlargli dell'Aids. Passando davanti alla cella aperta ho visto P. piangere.

30/7/97 - L'obeso che sta nella cella accanto alla mia si aggira seminudo nei corridoi. E' talmente grasso che non entra in nessuno dei vestiti che l'amministrazione gli fornisce. Quando mette dei pantaloni sono solo sostenuti dal 'pisello', il ventre viene fuori, esplode spropositato. Fortunatamente preferisce stare seminuto, avvolgendosi nell'asciugamano o in un lenzuolo. Ma tutto questo è alla fine secondario: è durante la notte che esplode la sua sofferenza. Russa: no, non russa, emette urla e lamenti. Un'intera giungla di anumali feroci è espressa da questo notturno lamento. Tutto trema intorno. Così tutte le notti. Si sveglia stranito, stanco, e tutti gli altri attorno a lui.

3/8/97 - Un altro 'mattarello', Michele. Ha violentato e ucciso una coppia, mi dicono. Seminfermo lo hanno proclamato. Poi, dopo aver attraversato una serie di manicomi criminali, è diventato davvero e definitivamente matto. Urla, rubacchia, straparla, delira, gli altri detenuti lo evitano, molti urlano per spaventarlo e per allontanarlo. Quando va in crisi sta per ore e ore seduto sulla testiera del letto, guardando fuori attraverso le sbarre. La sporcizia della cella è indicibile.

4/8/97 - Hanno dato a G., seminfermo DOC, dieci giorni di permesso. Gli chiedo che cosa vuol fare quando esce. Mi dice che deve dare realtà alla 'femmina virtuale' che ha in testa. E' un uomo estremamente intelligente, ha vissuto tutto la vita di carcerato (più di vent'anni) attraversando Ospedali Psichiatrici e isolamenti. Ora ha finito di essere matto, dice lui. Vedremo come rientra dal permesso.

19/8/97 - Giovanni, pur avendo ormai una sessantina d'anni sembra un Ingrao giovanile, in biondo con occhi azzurri. E' un ciociaro bello, operaio comunista, eppure per una questione di eredità, di quanche campo striminzito e sterile, ha ucciso, più volte ucciso. Da vent'anni è in carcere seminfermo. Ha una vecchia madre che lo attende ancora. Adesso non può più uscire, ma è stato in permesso. Sembra che l'ultima volta, rientrando, fosse arrivato qualche ora prima. Attendendo è andato al bar per un caffè, ha visto delle guardie con cui ha scherzato, ha trovato degli amici e delle donne, si è ubriacato (forse ha anche fatto l'amore); ha tardato dodici ore prima di rientrare. L'hanno trovato che dormiva su una panchina della metropolitana, proprio fuori dal carcere. Disastro. Da due anni non ha più permessi ed ora è nuovamente malato. Il cervello 'non gli tiene'.

20/8/97 - In questo braccio di seminfermi mentali sono uno dei pochi a non esserlo. Mi guardo intorno osservando, cercando di capire, guardando come vivono. Atteggiamenti mansueti, sguardi feroci. Vedo la chimica farmaceutica farli tremare o immobilizzarli, comunque roderli. Come poter sopportare questa miseria? Qui si diventa matti.

25/8/97 - C'è un turco di una cinquantina d'anni precocemente invecchiato, in carcere -credo- per un trasporto internazionale di droga; ha accettato di prendere nella sua cella un 'matterello'. Il turco non aveva scelta, accettarlo oppure andare in un'altra sezione, in un camerone, in una situazione sicuramente più disagiata. Così è nato uno strano ménage. Il turco non parla l'italiano, se non a frasi smozzicate. Il mattarello non parla l'inglese. Eppure si intendono a meraviglia. Il turco ordina con gentilezza al l'mattarello' di tenere pulito il letto, il tavolo, il cesso. Si sbraccia per indicargli quel che deve fare. Poi gli prepara da mangiare, gli stira le cacice... Il 'mattarello' sembra adesso un bambino viziato. Il colmo dello spettacolo è attinto quando il turco stende il tappeto e fa la preghiera, il mattarello seduto sul letto lo guarda con affetto, ne segue i movimenti, li ripete con il corpo in maniera quasi impercettibile. Il turco dice che il mattarello è religiosissimo. Così convivono un mercante internazionale di droga e un 'mattarello' new-age.

29/8/97 - Si susseguono ormai le riunioni per il 'Progetto Ulisse'. Si iniziano a costruire le squadre per pulire le celle dei seminfermi e a scrivere i primi testi per impostare l'assistenza ai 'mattarelli' da parte dei detenuti 'normali'.

30/8/97 - C'è un vecchietto seminfermo che passa le sue giornate davanti alla Tv, fra giornali televisivi e cartoni animati. Esce di rado dalla sua cella per passeggiare sui ballatoi del piano, mai all'aria. Di rado ha una conversazione con altri detenuti. Se parla, parla di politica, con gli accenti e i riflessi di un comunista emiliano degli anni cinquanta. Non si cambia mai d'abito, ma è sempre pulito. L'ho spiato mentre guardava i cartoni animati. Ne ripeteva i gesti, alzava le mani e le agitava, si sollevava dal letto... Sembra un tifoso che guardasse una partita della sua squadra.

6-9-97 - Questa sera, nell'imbrunire, i matti del reparto erano tutti riuniti sul ponte che collega gli opposti ballatoi del reparto. Vincenzo era immobile, catalettico, guardava lontano, nella sua impressionante magrezza. L'obeso portava incessantemente il suo ventre qua e là, e con le due dita della mano destra sostenute dal pollice, tese verso ogni passante, ripeteva 'sigaretta?' e riportava le due dita alla bocca. Vittorio si era disteso quasi nudo accanto a Vincenzo. Antonio attraversava continuamente il passeggio con grande cautela ripetendo sulle labbra la sua poesia: 'pareti muro/manicomio/nuda natura/natura matta'.

7/9/97 - Questa mattina il seminfermo che è arrivato da pochi giorni si è tagliato. Non ha detto nulla, nessuno se ne è accorto. La guardia, quando ha aperto la cella, lo ha visto in un bagno di sangue. O. si è tagliato perchè vuolo tornare in manicomio, vuole essere riempito di chimica fino a non vedere più il mondo attorno a sè. Lo hanno preso e portato in infermeria, poi nelle celle di isolamento. Diversamente da ciò che avveniva nelle mie altre carcerazioni, ora le guardie arrivano, quando i detenuti si tagliano, tutte con i guanti di gomma. Che terribile modernizzazione!

9/9/97 - Passo davanti alla cella del vecchietto seminfermo. Riconosco gli acuti della Callas che canta Verdi; la musica è forte. La tenda tirata sulla porta non è perfettamente chiusa, attraverso lo spiraglio vedo che il letto è vuoto. Nella tenda vedo l'ombra di G. che danza. Non ci credo. Mi faccio coraggio e tiro la tenda. Lui continua a danzare, il volto rapito. Non ha nulla a che fare, il suo movimento con quello della musica, semmai quel Verdi avesse permesso dei movimenti coerenti. Il volto del mattarello è felice. Ore 12 del mattino, una Tv che trasmette Callas-Verdi, il movimento di un corpo, gioia, speranza?

10/9/97 - Lunghe discussioni sul 'Progetto Ulisse'.

15/9/97 - Vincenzo è stato trasferito di nuovo questa mattina all'O.P.G.; mi dicono gli psicologi che nessuno sapeva più cosa farne. Rifiutava le brodaglie chimiche e passava gran parte del suo tempo a guardare dei punti fissi. I suoi occhi cominciavano a vacillare tra una totale incertezza ed una maniacale fissità. Povero Vincenzo! Fra i matti del reparto era l'unico amato dai detenuti normali. Anche io lo amavo, cercavo di rivolgergli la parola. Gli davo volentieri delle sigarette, lo coccolavo persino, povero ometto disperato... Adesso lo hanno rimesso in manicomio. E' il luogo dal quale è uscito cronicamente folle. Il manicomio criminale è la vera discarica della società, il luogo dove gli esclusi divengono dei rifiuti. Ormai non ti legano più. Prima c'erano i manicomi dell'elettricità, dei letti di contenzionee di altri ammennicoli. Poi le droghe, i bomboni, le pasticche, le punture, i calici di merda. Ti legano così. Fra elettricità e chimica si è sviluppato il manicomio della post-modernità.

1/10/97 - Non riesco ad immaginare che cosa sia la pazzia -dentro la testa o nel corpo dei malati. Quando vedo Michele oppure Antonio, rigidi, guardare la finestra, attraverso la finestra -o cominciare a parlare insensatamente, o a ridere (e nessuno capisce perchè): ebbene tutto questo mi lascia immobile, sbalordito, attonito. Non capisco. Quando l'altra sera Michele ha violentemente aggredito un detenuto normale che non gli aveva data una sigaretta la situazione era strana. Solo pochissimi hanno preso le difese del detenuto aggredito. Forse il pazzo anche qui è ten(m)uto per sacro. Ma io non sono del profondo Sud, non capisco. Io ho bisogno di fare.

8/10/97 - Il piccolo Vincenzo, matto gentile, è tornato dall'O.P.G. Sembra chimicizzato per bene. Tutti lo hanno accolto con estremo affetto. E' un piccolo francescano, un uccellino pasoliniano, sempre armato di uno stolto sorriso.

9/10/97 - Ricevo da Giulio, che gli O.P.G. li conosce bene questa nota sugli attrezzi ed altro che si usano in quei luoghi. E' un catalogo archeologico, traversato esso stesso da schizzi di follia. Lo trascrivo,l così comè, ivi compresi gli evidenti errori grammaticali: 'i vari settori, attrezzature, psicofarmaci, negli Ospedali psichiatrici'.

-Reparto agitati: dove vengono richiuse le persone con un alto indice di pericolosità psichica.

-Cella imbottita: dove vengono rinchiusi i ricoverati con alta tendenza al suicidio.

-Letto di contenzione: dove vengono continuamente legati ammalati con disturbi psichici.

-Fasce: vengono utilizzate per legare i ricoverati che mostrano aggressività.

-Fiorentina: è una fascia solida che viene inserita sul torace, sotto le ascelle, e vien fissata al letto.

-Quercizione al muro: dove vengono querciti ammalati in crisi.

-Camicia di forza: che tutti conosciamo, come camicia per bloccare persone in crisi.

-Collare antimorso: viene utilizzato per non farti mordere, sia quercito in piedi che sul letto di contenzione, con spilli sul collare.

Misura cranio: è un arnese di metallo che al primo impatto sembra una tagliola, si misura il cranio, il mento e la testa.

-Martellino: si utilizza sui nervi per vedere le reazioni del paziente.

-Penna elettrica: si utilizza nelle mani e sotto i piedi per stabilire la sensibilità del ricoverato.

-Guanti antimasturbazione: muniti di spilli, vengono messi alle mani per non farti masturbare: gli psichiatrici sostengono che la masturbazione causa depressione.

-Elettroshock: che viene sostituito con il Moditen, considerato dai ricoverati la puntura che uccide l'anima e la voglia di vivere.

-Vari psicofarmaci: Talofer, Serenas, Entomin, Largatin, Valium, Minias, En, Tavor.

 21/10/97 - L'obeso, O'Chiattone, è stato trasferito, povera bestia. Nei giorni scorsi ero riuscito a farlo parlare, a farmi raccontare della sua famiglia che lo aveva abbandonato. Era entrato nel camerone chiedendo sigarette e caffè. Sembrava essersi lavato quella sera. Puzzava di meno. Sono riuscito ad attraversare quel suo fare selvagggio che era un aggredirti per chiederti la sigaretta ed un fuggire subito dopo, impaurito come un timido cane randagio. Mi è sembrato di capire che la sua era una famiglia meridionale trasferitasi nelle campagne del vicentino. Una miseria profondissima vissuta nell'isolamento razziale. Poi il delitto, in reazione al fatto di essere stato respinto da un bar, poi l'insensatezza del manicomio e del carcere, e l'obesità sempre peggio, e l'isolamento sempre più duro... Adesso dunque l'hanno portato di nuovo in un ospedale psichiatrico. Arrivederci a mai, vecchio mio.

28/11/97 - Da qualche giorno è arrivata Marilù. E' un ragazzo di 25 anni, imputato in un sordido processo di violenze familiari e di pedofilia extrafamiliare. Marilù è un 'femminiello' assoluto. Adesca i coatti. Livello mentale di una prostituta seminferma. I compagni dicono: 'Marilù gioca a tombola tutta la giornata, come fanno i femminielli...i vecchi coatti se lo contendono. Ce ne uno, tale B., che pretende di avere su di lui un diritto di protezione. Gli fa la spesa e la carica sul suo proprio conto. Poi arriva C., che è un belll'uomo e che è noto per avere avuto delle altre storie omosessuali, e Marilù gli occhieggia sul piano. Marilù accetta l'invito a passare da C non appena questo si è fatto la doccia. Quando C. esce dalla doccia con l'accappatoio, Marilù entra da lui, lasciano la porta aperta per far capire che stanno insieme. Ma a quel punto sale il magnaccia B. che si mette ad urlare cercando Marilù. Prima di entrare nella cella di C. si incrocia tuttavia con Pasquale (un vecchio coatto che aveva conosciuto, aiutato e posseduto Marilù al reparto giudiziario): si scambiano sottovoce parolaccie. A quel punto Marilù e C. escono sul ballatoio. Ne nasce un'epica rissa. Le guardie non ne sono avvertite. La pace regna a Rebibbia.

30/11/97 - Antonio è un pazzo verace. Catanese; rapina con uccisione di poliziotti. Manicomio criminale, poi Rebibbia Penale. Gli chiedo: 'che cosa fai quando esci?'. Risponde: 'che vuoi, io di soldi ne ho. Dipingo e scrivo libri; poi adesso chiedo la pensione; questi soldi li metto da parte, quanche miliardo, poi penso che una parte li investirò, in quei Paesi con i puntini attorno all'Italia (Antonio possiede una carta geografica nella quale attorno alle frontiere italiane i territori sono segnati con i puntini) come Montecarlo, me lo ha detto un colombiano, Con questi soldi voglio comperare una città, si una città come una campagna, non Catania, ma Roma, una villa voglio comperarmi grande come una campagna. Ci si arriva con la metro nella mia villa. E poi in questa città con la metro ci si sprofonda di nuovo attraverso vicoli, grotte, spirali, che si allungano dappertutto. Ma io so orientarmi perchè sono nella mia villa. Finchè non si arriva in un luogo dove tutti possono stare nudi: una spiaggia, nella mia villa, all'interno della città. E nella mia villa si fa tutto con le mani, nella mia villa grande come una città, che è la mia campagna. Ci si fa il pane con le mani...'. Chiedo: 'Quanta pena hai ancora da scontare?' Risponde: 'Forse 12, 16 anni, ma se si entra in Europa diventeranno la metà. perchè io so vivere: qui la sera con gli altri compagni ci comperiamo i pasticcini, buoni, 500 mila lire di paste, mangiamo, giochiamo, ridiamo tanto, senza che si sappia perchè. La mia villa è bella come qui, non come a Catania. I miei parenti non voglio vederli, no, nella mia villa io posso vivere da solo. E poi c'è la spiaggia dove si va nudi. So dipingere, scrivere, quindi non ho bisogno di niente...'

3/12/97 - Marilù passa le suo giornate davanti alla porta della sua cella ad attendere il cliente, deshabillé grazioso e schiocchi di lingua. Grottesco spettacolo. Tutti gli omosessuali in agitazione, tutti lì attorno da qualche giorno.

4/12/97 - Michele ha dato di matto. Dorme di giorno e si sveglia - veglia la notte. E di notte urla continuamente e batte le sbarre e la porta. Chiede sigarette. Le guardie prima divertite con lui offrendogliele e non dandogliele, poi hanno iniziato a minacciarlo e ad urlare più di lui. Nessuno dorme più. Se questa notte accade ancora, da quel che ho capito, ci sarà una 'battitura' generale di protesta.

17/12/97 - Antonio ha trovato la sua villa, ha conquistato Marilù. Ormai passa la giornata disteso sul suo letto. Marilù ha comperato i depilanti, le creme contro il grasso, i profumi e gli shampoo più costosi. La direzione ha fatto passare tutte le domandine.

12/1/98 - Il Progetto Ulisse prepare la sua esposizione di pittura, 'Una Motta Nonna'. E' un rilancio dell'iniziativa. Qui in carcere però sembra che non succeda nulla. La Direzione si muove per organizzare la mostra, tra noi domina l'inerzia. E' strano il carcere, ci sono momenti in cui, mi diceva ieri un ergastolano, non deve succedere nulla, prima o dopo le feste. Il carcere ha un grado minimo di sopportazione del movimento, poi si stanca. Questo è un momento così ed il Progetto Ulisse langue. I mattarelli quasi non si vedono più, il carcere li ha, alla sua maniera, inghiottiti. Carcere balena, balena dei pidocchi.

13/1/98 - Nel pomeriggio sento gridare nella cella accanto: è la cella di C., ergastolano, pazzo. Ma le grida non erano sue, erano di Marilù: 'non farlo, io ti voglio bene'. Piagnucolava Marilù, poi sempre più forte fino ad urlare. Stavo aprendo la porta quando esce C., stravolto e pieno di sangue: si era tagliato davanti a Marilù, le braccia e il torace. Con me era accorsa la guardia del piano, un giovano, completamente sconvolto. Abbiamo portato C. alla doccia per lavarlo un pò, poi in infermeria. Non sono riuscito a capire perchè l'abbia fatto. Sulle prime pareva una prova d'amore o di gelosia, poi invece mi dicono che avesse litigato per un posto di lavoro e si fosse ubriacato.

14/2/98 - Un mattarello scrive dappertutto sui fogli, sulle tele e soprattutto sui muri di celle e docce: 'io mi amo!'

19/2/98 - Ieri sera Michele mi si presenta in cella, matto furioso, e mi chiede dell'hascish. Mi dice che un mio compagno di camerone gliene dava sempre. Gli dico di smetterla e di andarsene. Ritorna dopo circa una mezz'ora, mi dice che mi vuole bene e che mi deve confidare una cosa, segretamente: 'Domani mattina ci sarà una perquisa. Da me che sono matto non vengono, quindi dammi l'hascish che lo conservo io'.

26/2/98 - Il povero Carmine è un uomo solo, disperato, violento; ma se si riesce a scuotere il suo aspetto affettivo diventa fedele come un cane. Ha l'ergastolo, tutti lo hanno abbandonato. Disagio mentale fortissimo, ignoranza e miseria producono un Q.I. pressochè nullo. Ma se gli vuoi bene ti sta dietro come un cane. Come farne un uomo?

9/3/98 - Carlo non parlava con nessuno. Il suo corpo è pieno di tatuaggi, dai piedi alla testa. Si veste sempre con proprietà: ha un doppio petto blu sul quale mette una cravatta a strisce molto colorata. Finalmente siamo riusciti a convincerlo a dipingere: fa dei grandi autoritratti, piuttosto belli, statici, bizantini. Ha una grande barba che gli incornicia il volto e lui la esalta nei suoi quadri. Poi, snocciola proiettili su tutta la superficie del dipinto -e quanche mitra qua e là. Come Jacovitti metteva lische di pesci e salami, Carlo mette armi da fuoco. Ma ciò che è interessante è che dopo due anni ha ricominciato a parlare. E mi sorride con un volto da adolescente pulito.

10/3/98 - Gli uccellini sono tornati, tranne 5 perduti e due arrivati stanchissimi che si sono posati per terra e i gatti se li sono mangiati. La catastrofe è dunque ridimensionata. I mattarelli hanno fatto fuoco e fiamme oggi contro la Direzione che non avrebbe fatto aggiustare già da tempo i vetri della voliera che si erano fragilizzati, che non ha incitato le guardie a cercare gli uccellini quando il passeggio era chiuso, che non ha chiamato per tempo il veterinario, ecc. Formidabile reazione proletaria dopo un disastro naturale... l'eccitazione era altissima, soprattutto tra i mattarelli, di rado ho visto guardie ed ispettori così imbarazzati. Hanno fatto un sacco di telefonate e hanno assicurato che domani ci saranno gli operai e tutti gli specialisti di riparazione di voliere... e dei malanni degli uccelli.

26/3/98 - Terremoto, oggi ha tremato il carcere; ieri ancora più forte. Giulio sostiene che lui, in quanto pazzo, sa prevedere i terremoti.

28/3/98 - Questa sera Antonio è entrato nel camerone. Dice che c'è un gruppo di vigili urbani di Catania che lo insegue e che si trasformano in poliziotti, poi in secondini che lo perseguitano sempre, ed ora ci sono anche dei detenuti che sono vigili urbani camuffati. Gli dicono di stare zitto e lui salta addosso a Giacomo. Antonio ha un forza tremenda. Una decina di matti cercano di bloccarlo, ma è gia addosso a Giacomo che, per parte sua, difendendosi, sta per spaccargli la testa con uno sgabello. Mi butto addosso a Giacomo e riesco a fermarlo. I compagni nel frattempo sono riusciti ad immobilizzare Antonio. Lo trascinano nella doccia la cui porta è a fianco di quella del camerone. E lì lo bagnano e lo menano. Sembra essersi calmato, invece salta fuori e si precipita di nuovo nel camerone dove è fermato da un pugnaccio in testa. Si calma infine. Un compagno ci ha rimesso gli occhiali, un altro si è quasi spaccato la mano per un pugno finito sul muro, un altro ci ha rimesso tutti i bottoni. Tutto tranquillo infine, ma è una violenza spropositata, paurosa, quella che può scatenarsi.

13/4/98 - E' arrivato Bepi. Mattarello, malavitoso della campagna veneta. Mai come in questo caso riesco nella diagnosi della pazzia. Il Veneto, i ritmi feroci, insensati dello sviluppo: eroi di Ruzante costretti a diventare post-industriali."